A Penteadeira

 

 

   Vejo-a entrar no cômodo. É uma mulher alta, negra, magra. Os cabelos, cacheados e volumosos, cumprem a sua função: delinear-lhe o rosto. É lindíssima! Usa uma camisola amarela. É hora de dormir. Procura a cama e não a encontra. Ali há somente uma cadeira e uma penteadeira. Sobre ela, a escova. A mulher se senta diante do espelho, e se olha nos olhos. Não sorri! Não tem expressão alguma. Não nos conhecemos. Ela sequer imagina que existo. Só eu posso vê-la.

   Espanta-se! Passa as mãos sobre o espelho. Está quebrado.

   Indaga-se:

_ Como se quebrou?

_ Oras! – responde o reflexo. – Quebrando-se!

_ Quero detalhes.

_ Acredito que o deixaram cair.

_ Quem?

_ Você.

_ Deve estar enganada! Sempre tomo cuidado com aquilo que tenho.

_ Não estou! Há muitos anos você o derruba e permite que outros também o façam.

_ Poucas pessoas entram aqui. Apenas meu marido e nosso filho. Não abro meu quarto às visitas.

_ Ambos já o quebraram diversas vezes! Ele tem sido danificado desde o seu nascimento.

_ Meu Deus! Não consigo me lembrar. Estou louca?

_ Não. Apenas cega.

_ Mas eu a vejo!

_ Enxerga o exterior. Só...

_ E que mais devo enxergar?

_ Feche os olhos e logo verá!

   A mulher os fecha. Rompe-se. É, agora, vazio. Eu não a vejo mais. Vejo o cômodo, a cama, o armário.

   Vejo, também, a penteadeira. Sobre ela, a escova.